Se que he dejado bastante atras este blog, esta parte que me sirve para decantar la estupidez diaria, la humana, la mia.

Quiza estoy trantando de no molestar, ya que si encima de tener que soportar la diaria estupidez rutinaria, llegas a caer a este blog y leer a otro estupido escribiendo sobre la parte obscura de la realidad que todos, me incluyo, tratamos de evitar, de hacer ojos ciegos, oidos sordos.
Entonces creo que por ahi va, pero tambien estoy tratando de escribir mas y espero mejor, prosa y poesia, o prosa poetica como me dicen algunos.
La verdad es que solo escribo, llega a mi y escribo, no me la paso rebuscando metaforas, forzando rimas, o contando parrafos, etc. Solo lo dejo caer, primero en papel, luego, en frios bytes de una computadora. Y compartirlo. Buscando, mas alla de agradar, alguien que se identifique con eso que escribo, que vomito, eso que llego y se fue, es un momento tan efimero, siempre estoy con lapicera y libreta de bolsillo, preparado, espectante, a mi "musa".
Y ella no es otra que......, claro, la misma vida.
Solo abrir los ojos y hay para escribir millones de libros.

Espero llegar a algo, ojo, no solo es escribir, sino tambien leer, leer y leer, pero no destrozando lineas, sino viviendo cada una de ellas. Entendiendo, armando mis conclusiones.
Y no solo leer los grandes literaros, sino, vagando por alli, en la inmensa web, despejando porqueria, para llegar a blogs, paginas, etc, de gente como yo, o parecida, o quizas nada que ver, pero gente que escribe, lo que siente, lo que ve.

En la obscuridad, hay mucha luz en ocasiones.

Buscando en la calle a los escriores independientes que venden sus libros en una manta, o como aquel poeta que me vendio sus libros mientras estaba parado en un semaforo esperando para cruzar.
Y al rojo de detenerse, se lanzo entre las filas interminables de automoviles tratando de que esos vidrios cementados para no bajar, bajen de una vez, y encuentren otra cosa, algo diferente, en esas mañanas de rutina, de mal humor.
Pasaron horas, y volvi por ese mismo lugar, ya anocheciendo, y alli estaba el, corriendo entre autos y hablando con los que esperaban para cruzar.
Buscando hacer llegar sus palabras, su forma de ver la vida.

O como aquel poeta, porque si, ambos son poetas, quiza no reconocidos, pero lo son, volviendo a lo que decia, aquel poeta, que se paro al lado de mi ventanilla, esta vez, formaba parte de la linea de autos, se acerco a mi, y no me pidio absolutamente nada, solo que recibiera una hoja de papel, y un poema plasmado en el.
A pesar de los aturdidores bocinazos de quienes no podian esperar 30 segundos en sus veloces vida, le di una leida rapida, y me basto para encontrar belleza en aquellas palabras, luego lo lei en la tranquilidad de mi cueva. Y puede apreciarlo mejor.

Pero en ese momento mientras ocurria mi accion de leer rapido para evitar enojar a los demas, este poeta, solo dijo, "lleveselo, lealo, y si le parece, puede ayudarme, a mi sustento y quizas a que algun dia, mis hojas formen una familia y se llamen Libro".
No necesite nada mas que esa rapida lectura, lo que pude ofrecer alli lo deje, en sus manos.
Luego de un Gracias mutuo segui mi camino a la orden del color verde.
Frene en la cuadra siguiente y me volvi hacia el, cruze la calle e intercambiamos algunas ideas.
Cuando me estaba retirando, me dice, "lamento tener que hacer este trueque de lo que yo considero mi arte, por dinero. No es lo que busco con mi arte, pero debo sostenerme en esta sociedad de puro oro. Me da verguenza pedir por mis palabras, quiza no valgan un centavo, pero la vida me lleva a esto." Las explicaciones seguian, y lo detuve, que estaba todo bien, que no habia nada indigno en lo que hacia. Que las palabras no tienen un precio, que estaria mas que bien vivir de lo que a uno le gusta, cuando se compra un libro, se esta pagando por esa coleccion de palabras, y mas alla de la ganancia monetaria, lo que da satisfaccion real, es la aceptacion de la gente en llevar esas palabras a su casa, a su mente.
Esta quien escribe por contrato, esta quien escribe por placer.
Ojala, algun dia, algun conductor sea alguna persona con influencias literarias, lo lea y lo rescate de la calle.
Hace años de esto, y hace años que me he ido de la ciudad. Jamas lo volvi a ver, y cada vez que regreso, paso por aquella esquina, y ya no lo veo. Espero que haya logrado su objetivo.

En definitiva, querio esribir, quiero ser un mejor escritor, quiero buscar en toda esta locura, belleza, satisfaccion, placer.
Sere siempre desconocido, lo se. Pero quiza, esas pocas personas que leen de vez en cuando mi blog, o lo que escriba por ahi, ya me sacan de ese anonimato. Solo palabras de agradecimiento para ellos. Por regalar esos minutos que detienen a leerme. Gracias.